Altamira
Sur la pierre, il a posé
ses mots.
Des mots de mystère et de vertige.
Il aurait pu
boire la limpidité minérale,
et taire son appel.
Mais au milieu des hommes abattus,
dans les décombres des oubliés,
il a, simplement, frotté de sa main nue
la poussière du chemin,
et a soufflé ses mots sur l’inerte.
De la Cité montait les murmures :
profanation, déluge, inconcevable
création qui mord les âmes blanches.
Plus ça, plus jamais,
mutisme et grand Respect.
Lui,
sur la paroi,
a soufflé les mots.
Non pour fourbir l’horreur.
Pour croiser le vertical
qui jaillit du néant,
source à chaque marée nouvelle.
Les murmures de la Cité
se sont faits écailles de vent,
Et un sourire a craqué de
la pierre, juste à côté de la mémoire
du monde.
