Trouvé ICI
J’ai profondément senti
sous mes pieds le mensonge
des terres.
Rondes, dit-on, du rond pur de l’orange ou de
la grenade,
de cette courbe parfaite où toutes les lignes se rejoignent.
Comment le croire ?
Evidence tronquée, donc évidence morte.
Les terres ne sont pas plus sphères ou cylindres que le chant de l’oiseau ou le brun de l' hiver.
Elles sont vertiges d’un soir, fraîcheurs d’une aube neuve,
et inconstances de l’étoile.
Le mensonge des terres,
là est la forme idéale du monde
là est sous mes pieds
chaque jour
l’étonnement renouvelé
de l’indicible.
(et merci à D. pour l'inspiration...)
