Des semaines qu’elle était là à se battre contre elle-même. Son atelier aurait paru sinistre à quiconque serait arrivé à ce moment. Mais personne ne pouvait avoir accès à son antre. Enfermée à double tour. Elle n’aurait pas supporté la vue d’un mortel à cette étape de la création. Cette étape où le sang bouillait dans ses veines, où, du chaudron damné de ses mains sortait une incompréhensible vie.
Elle était sculptrice. Et lors de ces phases de travail, comme aurait dit les autres, d’accouchement, comme elle préférait en parler, elle était intouchable. Nue et décharnée elle se battait avec la matière, la convulsait, l’aimait, et de ce corps à corps, elle sortait toujours exsangue. C’était le prix à payer pour la naissance du chef d’œuvre… Quand elle sentait l’argile s’apaiser, quand elle pouvait écouter de nouveau les battements de son propre cœur et se raccrocher ainsi au fil du temps présent, quand ses yeux parvenaient à se décrocher de ces visions furieuses, alors, elle se détachait avec une sorte de dégoût de sa création. Elle était achevée, elle ne l’intéressait plus. Elle était autre. L’artiste, épuisée, à demi-morte, se couchait sur le plancher souillé, s’endormait et ne se réveillait que lorsque le froid des vivants saisissait sa peau à peine vêtue d’une croûte d’argile séchée.
(à suivre)
